Blair Braverman über Iditarod, Angst und Resilienz
Blair Braverman über Iditarod, Angst und Resilienz
Anonim

Nichts bereitet einen Neuling vollständig darauf vor, mitten im Winter tausend Meilen durch Alaska zu schlendern. Aber wenn es zusammenkommt – dank Ihrer Hunde, Ihrer Freunde und Ihrer eigenen harten Arbeit – ist es magisch.

Im vergangenen Frühjahr traf ich in Wasilla, Alaska, in einem Burrito-Laden einen anderen Musher und erwähnte, dass ich vorhabe, mich für das Iditarod, das Tausend-Meilen-Hundeschlittenrennen, anzumelden. "Wieso den?" er sagte. „Warum macht man das, wenn man warm und trocken sein und Geld haben könnte?“Er hatte gerade seinen zweiten Iditarod selbst beendet und meinte es nicht ganz ernst, aber er machte auch keine Witze. "Warum macht das jemand?" Ich habe geantwortet. Ein Ausweichen. Ich kannte die Antwort nicht wirklich, was mir unangenehm war. Die Wahrheit war, dass ich ein Hundeschlittenrennen bestritten hatte, ein 20-Meilen-Rennen, und es war zu kurz. Dann lief ich 100-Meilen und 300-Meilen, und jedes Mal im Ziel dachte ich: Ich kann weitermachen. Wir könnten weitermachen, die Hunde und ich. Wir könnten etwas essen und ein Nickerchen machen, unsere Stiefel anziehen und diesen Parkplatz, diese Schule, diese Bar – wo auch immer das Rennen endete – verlassen und zurück in die Wildnis gehen, wo wir hingehören. Was würde wohl passieren, fragte ich mich, wenn wir nur weitermachen würden?

Und so verließen mein Mann und ich unser Zuhause in Wisconsin und reisten nach Alaska und trainierten unsere Hunde weiter und hackten Tausende von Pfund Fleisch und (normalerweise) zu wenig geschlafen und (manchmal) zu viel geweint, und als nächstes wusste ich es war der 2. März, und ich stand auf meinem Schlitten beim feierlichen Start in Anchorage, die Hunde sprangen zum Laufen, Tausende von Menschen jubelten. Und dann war es am nächsten Tag, der eigentliche Start des Rennens, als die Teams in die Wildnis aufbrachen, und es gab kilometerlange Menschenmengen und Schilder und Fans mit ihren Lagerfeuern, und dann waren die Lagerfeuer weiter auseinander, die Strecken zwischen ihnen Minuten oder Stunden lang, und schon bald durchquerten nur ich und die Hunde den riesigen wilden Bundesstaat Alaska.

Wenn Sie mich zu irgendeinem Zeitpunkt im Winter gefragt hätten, was mich am Iditarod am meisten erschreckt, hätte ich Ihnen die Happy River Steps erzählt, eine Reihe von drei gefährlichen Stürzen auf den gefrorenen Happy River, die ziemlich früh im Rennen kommen. Ich verbrachte meine ersten beiden Tage auf dem Weg mit Angst vor den Stufen und den letzten Meilen davor in einem Zustand unterdrückter Panik. Die Hunde trabten in Serpentinen durch einen luftigen Wald, der sich durch die Ausläufer der Alaska Range erhob. Alles war hell und friedlich. Vögel sangen. Ich hatte das ausgeprägte Gefühl, an die Spitze des ersten Tropfens einer Achterbahn zu kurbeln.

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Aber mir war nicht in den Sinn gekommen, dass mir etwas Ähnliches passieren könnte – etwas, das ich nicht bemerkt hatte, weil ich damit beschäftigt gewesen war, die Hunde zu beobachten. Ich lernte, das Unmögliche in kleine Stücke zu zerbrechen. Ich lernte den Unterschied zwischen Grenzen, die verschoben werden können und die nicht verschoben werden können. Ich habe immer darauf gewartet, dass der Weg einfacher wird, aber vielleicht würde es nicht so sein. Vielleicht war alles, was Sie tun konnten, in Bewegung zu bleiben.

Selbst in White Mountain, meinem letzten geplanten Stopp vor dem Ziel in Nome, konnte ich dir nicht sagen, ob wir es schaffen würden. Es waren 77 Meilen vor uns, von denen mehrere durch sogenannte Blowholes führten, natürliche Windkanäle, in denen das Wetter von den Bergen aufs Meer fegt und manchmal Orkanstärken erreicht. („Wenn du dich auf dem Meereis verirrst“, lautete meine Notiz für diesen Teil des Weges, „brei direkt in den Wind, bis du das Ufer erreichst.“)

Mein Team war stark, wenn auch klein. Die Teams starteten dieses Jahr mit 14 Hunden, und es konnten keine neuen Hunde hinzugefügt werden, aber die Musher konnten ihre Hunde an Kontrollpunkten auf dem Weg zurücklassen, um von Freiwilligen bis zum Ende des Rennens betreut zu werden. Ich entschied mich, zwei Hunde für den letzten Lauf zurückzulassen, ein Mädchen, Hunter, weil sie etwas mehr Ruhe brauchte als ihre Teamkollegen, und der andere, ein überschwänglicher Junge namens Colbert, weil er sich in meine Schlittentasche geschlichen und zwei verschlungen hatte Hühnerfelle im Wert von Tüten, die gerade aus seinem sehr enthusiastischen Hinterteil spritzten. Ich beobachtete, wie Hunter und Colbert in ein Buschflugzeug stiegen, das kleiner als mein Truck war, mit dem Schwanz wedelte und mit einem Hund von einem anderen Team schnüffelte. Mir gefiel die Vorstellung, dass sie zur Ziellinie fuhren, wo mein Mann sich um sie kümmerte, bis wir wieder vereint waren. Sie würden Nome vor mir erreichen – wenn ich Nome erreiche.

Ich verließ White Mountain in den frühen Morgenstunden, wenn der Wind am leisesten sein soll, aber er blies schon heftig. Seit das letzte Team durchgekommen ist, hatten sich Drifts gebildet. Pepe ging im Zickzack zwischen den Wegmarkierungen hin und her und suchte nach einem festen Weg. Manchmal fand sie einen, und wir flogen ein paar Meter weit; manchmal trat sie von einem unsichtbaren Felsvorsprung und versank bis zur Brust im Pulver. Als die Sonne aufging, erstrahlte die weiße Landschaft in einem farblosen Schein, Wind aus Nordosten traf uns wie eine Mauer. Wir rannten schräg, alle von uns gebeugt; die Hunde senkten die Köpfe. Gleichzeitig bildete sich auf meiner Augenhöhe ein undurchsichtiger Nebel, der auf klarer Luft ruhte wie Öl auf Wasser. Als ich mich darunter duckte, sah ich verlassene Fischcamps, die halb in Verwehungen vergraben waren, Holzgebäude und Trockengestelle, die für die Saison in harten Schneehaufen zurückgelassen wurden.

Ich habe Geschichten von Mushern gehört, die während des Rennens halluzinierten, aber ich hätte nie gedacht, dass ich mich selbst halluziniere, bis wir 13 Tage nach dem Verlassen von Anchorage die Lichter von Nome sahen. Selbst nachdem wir die Ziellinie überquert hatten und die Hunde an Schweinekoteletts kauten und mein Mann und meine Eltern mich umarmten und der Rennleiter Mark Nordman mir die Hand schüttelte. Es war nicht echt. Ich war mir dessen sicher. Tagelang wartete ich darauf aufzuwachen. Denn da draußen hatte sich etwas verändert, für mich und meine Hunde verändert, und wir waren die einzigen, die es wussten. Der Weg war unser Leben, und alles andere war ein Traum.

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